Its[Not]Just another blog…

Escribí un cuento; trata sobre un hombre de 50 años que escribe sus memorias acerca de como en sus últimos 25 años de vida trata de superar el dolor y soledad, a pesar de que sabia que iba a terminar así continuó su vida, logró muchos de sus objetivos y sueños, pero ella nunca lo supo, hubiera cambiado todo por aquellas historias que vivió en su mente con ella, hubiera deseado una fugaz vida. El protagonista muere alejado de cualquier contacto y sobre su escritorio una carta con sis memorias dirigido a una mujer y un cuento sobre un hombre de 50 años que platica sus vivencias de los últimos 25 años. Es un cuento autobiográfico.

Me gusta y me conflictúa la palabra «creer» porque hacerlo significa una verdad evidente para uno pero no para los demás, entonces que alguien te diga que «cree» en algo diferente a ti ipso facto te está llamando mentiroso, no es que me importe porque yo no creo ni siquiera en lo que escribo por lo tanto me estoy llamando mentiroso pero aún así sólo creo en que no creo ¿Eso me hace más libre o más prisionero? Bah lo que creo ahora es que debería estar desayunando ese pan que compré ayer con la esperanza de que no desapareciera para hoy, ¡Aleluya! Es un milagro, ahora en lo único que creo es en el pan y en ese yo del pasado que siempre vela por mis necesidades.

Me levanto con la sensación de que algo malo pasará o pasó, temblando agitado, con el corazón latiendo más rápido. Voy por mis ansiolíticos mientras afuera la impávida música de los vecinos suena. Un sábado no es un buen día para morir ni para perder la cabeza, aunque por otro lado el tramite burocrático debe estar vacío a estas horas ¿O acaso a los locos no se les atiende en fin de semana? Recuerdo haberla soñado, hermosa como siempre tendida en una cama y yo retirándome para que descansara pero luego me quedaba para cuidarlas ¿Mis sueños querrán decirme algo? Probablemente que debí seguir tomando pastillas para dormir o mínimo que adopte otra posición para dormir. La música ahora es alegre afuera, imagino que mi vecino festeja que hoy no trabaja y le hace una fiesta al sábado; no me gustan las fiestas de bienvenida porque sé que tienen que terminar y el homenajeado se retira. Idea, hacerle una fiesta corta al lunes para que se retire rápido. Los ansioliticos han hecho efecto ahora siento ansiedad pero en calma, me recuerda a la música clásica supongo que debo estar en una especie de allegreto. Afuera se escucha «la carcacha» de Selena eso es un clásico. Me levantaré porque esta vida no se va a arruinar sola.

Me encuentro sentado con un vaso con agua, sólo porque es muy temprano para beber vodka y demasiado tarde como para hacer algo productivo. Lo muevo y veo el movimiento del agua. Pienso que igual alguien nos está moviendo a nosotros y no nos damos cuenta, una fuerza sobrenatural ¿Dios? ¿El destino? ¿El karma? ¿Aquellas señoras del barrio que siempre creen tener la razón? Sea quien sea supongo que debe estar tan aburrido como yo. Me bebo tal vez todo un mundo de historias, ¿Quién no me asegura que estoy terminando con mi propia vida que estaba contenida en ese vaso? espero que mis adentros sean cómodos, supongo que no lo son porque de tanto en tanto escucho quejas desde mi estómago. Idea: poner una caja de sugerencias y libro de visitas.
Idea para un cuento: Un marinero que se hace a la mar y es devorado por las olas pero se da cuenta que simplemente se encuentra dentro de un pez que posteriormente es la cena de un gigante que resulta ser el hijo que quedó huérfano cuando salió del puerto.